Amor de freón

Goldstrap entrando en su casa. Atardecer gris. Viento norte frío de cojones. Ciudad en llamas. Goldstrap cerrando la puerta con doble vuelta de llave. Nunca se sabe. Puede haber gente peor que él por los alrededores. Goldstrap yendo a la cocina para tomarse una cerveza fría. Goldstrap conectando el estéreo a todo volumen, hoy Mahler, y subiendo la calefacción y encendiendo la luz. Que se joda el medio ambiente.

Goldstrap abriendo el congelador y preguntándole a su amada muerta ¿qué tal el día cariño? Y ella sonriendo desde sus cuencas vacías, mano fría bajando despacio hacia el contacto con la calidez del salvaje Goldstrap, enamorado como el primer día cuando se le fue la mano con la pequeña Lenore, demasiado traviesa, demasiado viciosa. El accidente rompió su cuello en el momento más intenso del orgasmo. Simplemente, las cervicales no aguantaron. El camino del clítoris al cerebro se fraccionó causando una muerte dulce. Lenore reposando en el congelador.

Goldstrap en realidad es un hombre solitario con una sensibilidad fuera de lo común. Los arrebatos de violencia de los que rara vez se arrepiente son tan sólo una pequeña parte de su compleja personalidad. Cuando al acabar el día se recoge con Lenore entre las cuatro mugrientas paredes del piso en el extrarradio, sin pájaros trinando, sin sensación de triunfo, la tranquilidad se apodera de cada músculo de su crispado organismo.

La música que Goldstrap le pone a la tranquila Lenore varía según el ánimo, el tiempo atmosférico y el grado de necesidad sexual del momento. Pero hay predilección por los clásicos contundentes. Nada de mariconadas románticas, no. Goldstrap quiere sentir el bramido de la orquesta sinfónica sabiamente dirigida por el loco de turno. Hay pocos buenos directores de orquesta. Nadie ha superado, por ejemplo, la grabación de 1959 del Así habló Zaratustra (Strauss) dirigida por Karajan. Nadie. Hay muchos imitadores pero pocos genios de lo oscuro y lo tremendo, le cuenta Goldstrap a Lenore mientras acaricia su pelo sublime. Hay mucho mediocre con todas partes, hostia, continúa Goldstrap antes de abandonar a su amada congelada para ir a mear. Sólo un minuto, cariño.

...meando...

Lenore y Goldstrap llevan ya varios años de relación. La criogenia casera ha resultado determinante a la hora de garantizar estabilidad.

En el pasado, Goldstrap tenía la costumbre de coleccionar amantes. Era un putero compulsivo, un semental fuera de control. Su polla de proporciones considerables solía ser una especie de garantía para conseguir el verdadero amor. Vivíamos tiempos de materialismo nada dialéctico, y gastar un buen aparato solía ser el pasaporte para los universos de dicha tan publicitados en las comedias románticas americanas.

Lenore se le fue de las manos a Goldstrap, o quizá fue ella misma la que decidió sentir demasiado literalmente aquello de tener un orgasmo hasta EL FINAL. Siempre había sido una chica más bien revoltosa, de esas de más fuerte, más fuerte, hazme daño, cabrón, fóllame como nunca, como nunca has follado a ninguna otra de tus putas. Bueno, un día Goldstrap le hizo daño de verdad. Al acabar el polvo ella NO se movía. Lenore le había hecho una de las suyas. Goldstrap quería a esa zorra, joder, ella no tenía derecho a hacer mutis por el foro de un modo tan abrupto, así que en pleno trauma, dolor de amor, tuvo que trocearla cuidadosamente como último gesto de entrega.

Guardó los pedazos más valiosos en su nevera de última generación allá por los 90 del siglo pasado. El freón haría el resto.

...acabando de mear...

Goldstrap regresando a la cocina en medio de una maniobra orquestal con matices de funeral. Goldstrap besando la desprendida mano de Lenore. Contrastes térmicos elevados a la locura. Lenore susurrándole algo al oído. Dime, querida. ¿Qué?¿Te parece conveniente que abra las espitas del gas? Claro, mi amor, ya sabes que yo sólo quiero que te sientas bien, dadas las circunstancias. ¿Quieres un cigarro, Lenorcita?

Lenore está caliente en su frío. Lenore quiere tomarse la revancha. Lenore quiere fumar. Goldstrap enciende su cigarrillo y ambos quedan retratados en un luminoso flash de luz y entrega.

Ella sonríe desde la quietud de su muerte congelada.

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Música: Stay lit (Holy Fuck)